第十七章

拿着笔都鬼画符，结果更写不出来。总觉得这头晕和上回那感觉不一样。

    六十八块九糟蹋了，因为我以为是喝太少不够劲儿，给一整瓶全喝干净结果给自己折腾吐了。虽然也晕得七荤八素，但就是没有那种扭曲的感觉。

    我挣扎着上药店给自己买了板胃药，毕竟我是为了写歌又不是为了自虐。我边嚼着药片边抬头看月亮，怎么看都没有那晚在破教堂外面瞧见的好看。

    结果我又去了上回那巷尾的小酒吧，还点的龙舌兰日出，我忍着反胃往下咽，如愿以偿看见墙上的挂画支离破碎，酒瓶斑斓褪成黑白，一会嘈杂得若临闹市，一会又静得像只剩自己。可惜状态不好，我喝不下了，我攥着写一半的词跑去卫生间吐，洗了把脸保持清醒再把词发给季先生，大凌晨的，他又秒回：就是这感觉！

    我走出店门吹风，边摸烟点上边叹气，寻思写歌这么美好的事情怎么变得这么累呢。头有点痛，大概是风吹的，天更冷了，但我有钱买厚衣服了，好像也不是很糟。

    我一路晃悠回家，天还没亮，我带着一身酒气儿瘫回床上，决定剩下半首歌明天再说。萧哥没醒，但他下意识伸胳膊过来搂我，他的手好暖和。我往他身上靠靠，给他当抱枕，小声说给自己听。

    “晚安。”

    祝我一夜好梦。