病药

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    霍辞摇摇头，眼中明亮：“不怕，我相信您。”

    “小辞真是……”宋却阳认输地把他拥进怀中，语气不舍，“我想把你打包带走了。”

    “我不是行李，不能打包。”霍辞认真反驳。

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    宋却阳失笑地想去堵住霍辞气人的嘴，可一偏头就被霍辞捧住了脸。

    “所以，”霍辞抿抿唇，直白地望进宋却阳眸底，红着脸说，“我会自己回家，前辈乖乖在家等我就好。”

    趁着男人愣住瞬间，霍辞笨拙地吻上他眉间，又立即拽着人上车去往机场，一路都望着车窗外装鸵鸟，任宋却阳怎么逗弄都不再出声。

    临到把宋却阳送上飞机之前，霍辞才眼巴巴地扯住他衣角，神情落寞，抿唇不语。

    宋却阳对他的别扭了然于胸，抬手按过霍辞的头用力亲吻，热度流连到他耳边，喘息隐忍：“我不擅长等人的，小辞要快点回家。”

    说完，强迫自己不去看霍辞，转头大步走向登机口。

    宋却阳在飞机上闭起眼，霍辞的每一个眼神，哪怕说每一个字时发颤的尾音，都精准地扼住他的全部呼吸和脉搏跳动。

    他大概是病了，病到和霍辞分离的每时每刻，都像溺在深潭中缺氧挣扎。

    毫无间隙的通告拍摄反倒代替香烟成了他麻痹想念的镇静剂。

    日子一天天在忙碌中流过，快到他分不出白天黑夜的界限，也慢到他能算出距离上次和霍辞通话过去了几分几秒。