【34】诃摩耶

   我记得他的母亲，那是个极其美丽的nV人。

    “我mama曾经很温柔。对我很好。后来她疯了。”

    “这条疤，”他将手按在我的手上，扣住那块被遮掩的红疤，“是她留的。”

    像是少年第一次朝人敞开心扉，他在我耳边轻呢了许多；他说他害怕，他说他委屈，他说他不知所措……

    他说，他好疼。

    “我不知道她为什么会发疯，为什么会打我。”蝴蝶说起过去，脊梁颤抖着，x膛缩缩放放，“她把我按在浴缸里，用磨砂手巾擦我的皮。”

    “她说我脏。”

    这样高的一个人，如今完全贴在我身上，将脊背弯得很低，几乎蜷缩起来；他大概是想将自己缩起来的，蹲在地上抱着自己，只是我在。

    我撑着他，撑起他所有的不堪与脆弱，撑起他的摇摇yu坠的躯壳。

    “那时候你几岁。”我哑声问他。他犹豫了一会，看向我的眼神，从哀伤中透出隐晦的怜惜：“十岁。”

    “我十岁。”

    那一年，我十四岁。

    我长久地凝望他，心底无端的发麻，凉气从尾椎爬上，一直到发顶。他的确什么都不知道，不知道这段腌臢的过往，