Cater 1

道你每次一翻开这本书就会冲我抱怨丹弗斯的翻译。”萨维尔支着头，黑色的风衣外套在酒馆映着昏黄灯光的木台上压出几道褶皱，惹得艾瑟夫盯着它看了许久。萨维尔则趁着这个空档拎过铜壶，又给自己倒了一杯酒。浓醇的酒香依然盖不住颈侧传来的燥意。萨维尔定了定神，才继续说：“尽管我并不明白丹弗斯的翻译有什么不好。”“不——弗朗，并不是这样。翻译过的文章就丧失了一部分原有的美感了，可是这个世界上除了丹弗斯没人知道察奇卡的原稿长什么样，是用什么语言写成的。”艾瑟夫抬起脑袋，声音不大地反驳，“被爱的人可以是缪斯，但为什么要被冠上‘给我以诅咒的人’？还有这首诗为什么要叫《在海面下》？我一直理解不了。你呢？弗朗，你从不提起这些。”

    萨维尔闻言愣了一下，他不是从未提及，而是没有想过。他并不在意察奇卡的作品或丹弗斯的翻译如何，在西里西和《亚瑟》的邂逅最开始在他看来也像是一场荒谬的空场表演，一场喜剧般的意外——他对文字的敏感度极其低下，大部分时候只是为了消遣，就像音乐，酒精和性爱一样，但后两者完全勾不起他任何兴趣。

    艾瑟夫还在喋喋不休，毛茸茸的脑袋又倚回萨维尔肩膀上；尽管如此，萨维尔还是十分有耐心地听着这段已经不下十次——这应该是第十一次，如果他没记错的话，萨维尔想——的对话。他一边对着酒杯发呆并不是因为无聊，艾瑟夫呼呼的声音还一边时不时漏进他耳朵里；艾瑟夫的喉结抵着他的肩膀，微微一动的触感仿佛六月的风，而他像一株刚刚长成的蒲公英，似乎马上就要随风而起：这样近的距离令他好不容易才握紧酒杯